她们脱离了队伍，一步一步地走向那个角落。阳光在她们的脚下跳跃，鸟鸣在耳边回荡，可她们的心却沉得像是一块石头。

当她们终于站在那块石碑前时，索菲亚蹲下身，用手轻轻拂去上面的苔藓。石碑上，几个歪歪扭扭的字迹渐渐显露出来：

“阿宝，活下去。”

戴安娜的眼眶忽然红了。她伸出手，轻轻抚摸着那几个字，指尖感受着石头上残留的温度。

“他父亲……”戴安娜的声音哽咽了，“他父亲在走之前，刻下了这句话。”

索菲亚没有说话。她只是静静地蹲在那里，看着那几个字，看着那些被时间掩埋的、属于一个父亲的、最后的嘱托。

“默契……”她轻声说，“原来，默契不是两个人一起看风景，是两个人一起，面对那些不敢面对的记忆。”

戴安娜点了点头，泪水终于滑落。她抬起头，望着远处那座被雾气笼罩的山峰，望着那些在风中摇曳的柿子树。

“阿宝，”她轻声说，“我们来了。”

没有人回答。只有风穿过柿子园，发出悠长的叹息。

“戴安娜，我们放弃了一些旅游线路，犹豫对旅游的憧憬。”

索菲亚站在旧屋二楼的走廊里，望着窗外那片被雾气笼罩的柿子园，轻声开口。她的声音里带着一种奇异的平静，像是在陈述一个早已注定的事实。

她们原本可以像那些大巴车上的游客一样，沿着规划好的路线，去看瀑布，去走挂壁公路，去拍那些被无数人拍过的风景。可她们没有。她们放弃了那些光鲜亮丽的旅游线路，放弃了那种被安排好的、毫无悬念的憧憬。

“我们准备了背带裤。”戴安娜走到她身边，手里拿着两件叠得整整齐齐的牛仔背带裤。那是她们从城市里带来的，原本是为了在镜头前显得更“专业”，可现在，它们更像是一种伪装，一种试图融入这片土地的、笨拙的努力。

“堆满桌子的便签上……”索菲亚的目光投向房间中央那张老旧的木桌。桌面上，密密麻麻地贴满了黄色的便签纸，上面写满了各种各样的字迹——有的是阿宝的童年回忆，有的是阿莹的破布衣裳，有的是阿荣留下的泛黄信纸，还有的是老陈在监视器后写下的、那些沙哑而沉重的台词。

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“索菲亚，”戴安娜的声音忽然变得很轻，“后面是一个高个子女生，在走廊里问我一些有关旅游的问题。”